Desolación

Esa mujer sufre, se le nota en cierto gesto contraído, allí en las comisuras de su boca, en la opacidad de su mirada, en sus manos que se posan blandas sobre las cosas.
Su cuerpo tiene un hueco en el pecho, donde habita una jaula y dos palomas blancas.
Está sentada en medio del cuarto con sus palomas presas golpeando plumas contra barrotes. Alguien debería abrirles la puerta. Alguien debería dejar las ventanas abiertas para que planeen sobre la ciudad y coman las migajas que las viejitas arrojan en la plaza y las rocen las manos de los niños o levanten vuelo ante sus caricias nerviosas. Alguien.
Esa mujer se esconde en sí misma, se acuna como un péndulo. De tanta soledad ha perdido el don de la palabra; el olvido, el desamor, el desamparo, han consumido su lozanía y es un saco de huesos. Alguien debería hacerla florecer, revivir la ternura que aún late y respira. Alguien debería sembrar ese desierto, soplarle con su aliento las palabras dormidas, devolverle la carnadura a su rostro, la sonrisa, pescar el brillo en el fondo de sus ojos. Y cuando el milagro se realice pintar un paisaje en la pared desnuda, un paisaje de verdes pinceladas con senderos furtivos y pájaros y estrellas y entre el ramaje una casa que tenga una ventana abierta de par en par con una luz encendida.


Adriana Agrelo

Como moderador suplente seré breve .Un placer leer este escrito., gracias por aportar material al foro saludos.