MAYO PRIMERO.
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MAYO PRIMERO.
por Rosko Jue Abr 10, 2014 2:04 am
MAYO PRIMERO.
En las quebradas del tiempo ya ido,
recuerdos de sangre, lágrimas y tiempo,
por conquistar el sueño, de la justicia esperada.
se perfila el Primero de Mayo siempre,
Se recuerda, Los Mártires de Chicago,
con sangre fresca, puño alto en cada jornada,
ellos solo pedían despedir con el sol a su niño,
y llevar la emoción de su beso en sus mejillas.
Es primero, del mes de Mayo, mes de combate,
el obrero camina sin andamios fuertes,
va sudando truenos, de pesadumbres lúgubres,
esta cantando llanto, en su despensa muerta,
esta llorando canto, en su pan callado.
Como sacar su alma y ver que esta triste,
como lograr su lira, si ya su canto ha muerto,
como mirar sus letras, si ya llego el sueño,
como urdir comidas, con las ollas quietas.
Mayo serán pasos que vomiten gritos,
serán truenos que agarremos con las manos,
serán dagas que lanzaremos al viento,
serán corazones que humillen injusticias.
Porque ya están surgiendo gotas de almas,
ya están llegando paraísos perdidos,
están retumbando cascabeles muy cerca,
en la estela que dibuja al sol junto a la luna.
Se verán los cielos con la tierra amándose,
mas tarde estaremos jugando con la dicha eterna,
bailaremos juntos en nuestro paraíso eterno
hecho aquí, con nuestras manos juntas,
porque conseguiremos ser dioses, en nuestra tierra.
Entonces se hará la risa y el llanto alegres,
se hará el abrazo en cada nuevo amanecer,
se construirá la felicidad con nuestros puños,
el primero será viento fresco en la mesa del obrero,
porque Mayo llego, con sus flores y su canto.
Magno González Arrascue.
En las quebradas del tiempo ya ido,
recuerdos de sangre, lágrimas y tiempo,
por conquistar el sueño, de la justicia esperada.
se perfila el Primero de Mayo siempre,
Se recuerda, Los Mártires de Chicago,
con sangre fresca, puño alto en cada jornada,
ellos solo pedían despedir con el sol a su niño,
y llevar la emoción de su beso en sus mejillas.
Es primero, del mes de Mayo, mes de combate,
el obrero camina sin andamios fuertes,
va sudando truenos, de pesadumbres lúgubres,
esta cantando llanto, en su despensa muerta,
esta llorando canto, en su pan callado.
Como sacar su alma y ver que esta triste,
como lograr su lira, si ya su canto ha muerto,
como mirar sus letras, si ya llego el sueño,
como urdir comidas, con las ollas quietas.
Mayo serán pasos que vomiten gritos,
serán truenos que agarremos con las manos,
serán dagas que lanzaremos al viento,
serán corazones que humillen injusticias.
Porque ya están surgiendo gotas de almas,
ya están llegando paraísos perdidos,
están retumbando cascabeles muy cerca,
en la estela que dibuja al sol junto a la luna.
Se verán los cielos con la tierra amándose,
mas tarde estaremos jugando con la dicha eterna,
bailaremos juntos en nuestro paraíso eterno
hecho aquí, con nuestras manos juntas,
porque conseguiremos ser dioses, en nuestra tierra.
Entonces se hará la risa y el llanto alegres,
se hará el abrazo en cada nuevo amanecer,
se construirá la felicidad con nuestros puños,
el primero será viento fresco en la mesa del obrero,
porque Mayo llego, con sus flores y su canto.
Magno González Arrascue.
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